L'oeil

Comme entrer, puis sortir de d'un cyclone. Le moment était sombre et une tempête de vent soufflait de l'ouest. Dehors, il était des bruits d'une poubelle métallique qui roule et se cogne contre les obstacles, de portes qui claquent, l'atmosphère sifflante et gémissante. Un néon clignotant scandait lumière et ombre contre les murs de la rue, jusque dedans, contre mon visage.

J'étais assis dans le vieux fauteuil au tissu élimé, mais absent. Je pensais à une vie déchirée, froissée comme ce journal qui traînait par terre. Aux histoires du monde qui ne sont pas vraiment nouvelles: les guerres, les nouveaux rois affichant leur richesse, cachant petits boutons et grandes cicatrices, l'image plus ou moins éducative, plus ou moins critique.

Une bagnole de flics passe à quelques pâtés de maisons, je l'entends disparaître, se fondre au loin. La poubelle doit s'être coincée, elle sursaute sporadiquement. Si l'existence avait lieu, elle semblait suspendue à l'extérieur de mon corps, j'avais le sentiment que lui se ramifiait, que mon âme était une bulle translucide, que seul mon esprit s'animait tel un reflet, une forme d'echo.

J'attendais rien.