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Mais il semble que savoir écrire aie quelques valeurs selon les spécialistes, les médias le relevaient sur TV5 hier. Curieusement, un auteur auto-publié sur le web, probablement suivi (tel que moi en l'occurrence) reste inédité, exploité toutefois. L'idée, ses idées; quand il lui suffit de les proposer chez lui sur son ordi, ou autrement et ailleurs pour qu'elles lui soient soutirées. Genre. Qu'il reste à poil et sur le carreau, ses bijoux de famille portés par d'autres à qui il se doit d'être poli et d'ajouter sans doute son plus beau sourire. Ces individus qui pensent qu'il leur ferait de l'ombre. C'est ma foi pour mieux concrètement l'y laisser, et qu'il en crève socialement comme économiquement. Le plus effarent dans la méthode, c'est de voler du pain, du tout cuit pour découper des tranches qui se transforment en miettes et s'éparpillent. Le chemin est artificiel, la sorcière a mangé Hansel et Gretel depuis longtemps, et leurs os brûlent encore dans le foyer, diffusant une chaleur qui ne sent rien, qui sent le vide, le trop propre pour être vrai.

Puis aimer encore, s'il le peut toujours, ou le jardin nu des déserts, celui des forêts, des plaines et des rivières, celui du ciel, la nature qui grouille de partout, le bruit des feuilles mortes qu'il ramasse tardivement, grosso-modo. Aimer ses deux enfants. La poésie s'offrant, alors, il ne la peut plus, il la garde pour nourrir son âme, la vie est si précieuse. Le partage, l'amitié, ce qui en fût, est mort. Sa mémoire ne suffit pas. Bien au contraire, elle tue tout espoir.

Le ciel se couvre et midi sonne, la politique déjeune; le menu du jour sera en gras dans le prochain bouquin que les journalistes vendront avec entrain, avec l'adresse et une photo, le style amateur parfaitement prévu, du plat principal.

Rah, le blog imagé plante, pas la pub

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